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HOPE FOR HAPPINESS
Elle croit qu'elle est comme l'Albatros. Une sorte de paria, qui recherche dans les grands espaces un moyen de s'évader, d'exalter son esprit. Elle pense beaucoup aux rues de Londres ces temps-ci. Elle ne sait toujours pas si elle recherche le vacarme d'une ville sauvage, ou la paix d'une contrée sous-peuplées, de champs fertiles et de terres infinies. C'est comme si deux avenirs s'offraient à elle. L'un chaotique, où les livres se mélangeraient aux habits sales sur le parquet d'un petit appartement dans un quartier malfamé, où l'on fumerait en s'échangeant des vinyles, où l'on revivrait un peu dans le passé, surtout les femmes, parce que les femmes ça vit dans le passé. Toujours. Et l'autre indépendant, où seule la nature imposerait une loi, où les volets claqueraient le matin contre la fenêtre car dehors ils souffleraient, un air frais, un air qui prédirait de bonnes choses, une sorte de renouvellement. On aurait cessé d'exister, on vivrait, on vivrait comme il se doit de vivre, simplement, à l'écoute du vent et des bruissements de feuilles, en se disant que peut-être, si les récoltes et les ventes sont bonnes, on pourrait se rendre à Londres. Aujourd'hui, elle sent les heures disparaître les unes après les autres, et reprendre leur place à nouveau, en se disant que peut-être, bientôt, le building s'écroulera, et que le sang des finances coulera le long des trottoirs, et finira par s'évanouir dans les bouches d'égouts. On s'amusera sûrement à nouveau, comme lorsqu'il y avait la Prohibition, et que les américains faisaient couler l'alcool à flots en écoutant du Jazz. Oui - elle se dit - tout va bien finir par tomber. Et le bruit des volets claquant sur la fenêtre sera un son si doux, si avenant, qu'elle ne se souciera plus de rien, juste l'espace d'un instant.
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