Oh, oh, hippie days . . . Should be back.

Gregory Corso

C'est écouter la voix fabuleuse de John Fogerty et se dire, qu'aujourd'hui, on n'a tout perdu. Wow. Quand on dit tout perdu, on dit vraiment tout perdu. Non, pas la perte matérielle, non, la perte sociale. On a vu des gens défiler, marcher ou courir devant nous, et ces gens-là, ils ont laissé une trace, une sorte de cicatrice, qui finit par se refermer, mais qui laisse toujours une marque, à jamais. Et ces gens-là sont partis, ils ont dit adieu à leur façon alors qu'on croyait qu'ils disaient ça pour rire, et ils ont disparu. Ils ont disparu, alors qu'ils sont toujours présents, devant nos gueules, mais seulement, ils ne sont pas là pour nous. C'est comme s'ils avaient disparu pour de bon. Ou même pire. Aujourd'hui on a tout perdu, on se retrouve seuls, mais seuls sous les moqueries, sous les saloperies, sous les choses ingrates qu'on peut dire de nous. Oai, on se retrouve seuls, et la seule pensée que l'on peut avoir, c'est : Qu'ils aillent se faire foutre. Je partirai, un jour, un matin, un soir, je partirai, et ces gens-là, je ne les verrai plus, et je me dirai plus tard qu'ils n'étaient que de passage, et que c'était du mauvais temps. Ces gens-là ils pourrissent les jours, ils pourrissent les heures, ils enferment le peu qu'il reste de rock'n'roll à consumer. Ces gens-là, ils nous disent qu'on est frigide, ils nous disent ça, et eux ils viennent de la ville, ils ont des chevilles parfaites et des fringues repassés, et, ils ne le savent pas, mais au fond d'eux, ils ne contiennent rien. Peut-être que nous non plus on ne contient rien, rien de très moral ou de légal, mais putain, au fond de nous, on a pas un peu de Led Zep, toute la souffrance de Robert Johnson, ou encore le punk avant l'heure des Pretty Things ? Et on tient peut-être une vérité. On contient quelque chose que peu d'autres personnes ont vu. Et ces personnes ils veulent les appeler des drogués, des illuminés, des tarés, et si on les appelait seulement des putains d'existences, qui refusent de se faire aliéner par une roue, une roue infinie qui va tous nous foutre en l'air. On est un peu des personnes qui voient des choses dans la rue, que les autres ne voient pas. Peut-être qu'on a tout perdu, mais on regagnera, parce qu'on renaît, on renaît à chaque expérience. Et c'est toujours la voix de Fogerty qui me fait planer, dans sa voix je vois toute l'Amérique, l'Amérique prochaine qui m'amènera de quoi vivre.

Vous me manquez bande de barges.

Elle croit qu'elle est comme l'Albatros. Une sorte de paria, qui recherche dans les grands espaces un moyen de s'évader, d'exalter son esprit. Elle pense beaucoup aux rues de Londres ces temps-ci. Elle ne sait toujours pas si elle recherche le vacarme d'une ville sauvage, ou la paix d'une contrée sous-peuplées, de champs fertiles et de terres infinies. C'est comme si deux avenirs s'offraient à elle. L'un chaotique, où les livres se mélangeraient aux habits sales sur le parquet d'un petit appartement dans un quartier malfamé, où l'on fumerait en s'échangeant des vinyles, où l'on revivrait un peu dans le passé, surtout les femmes, parce que les femmes ça vit dans le passé. Toujours. Et l'autre indépendant, où seule la nature imposerait une loi, où les volets claqueraient le matin contre la fenêtre car dehors ils souffleraient, un air frais, un air qui prédirait de bonnes choses, une sorte de renouvellement. On aurait cessé d'exister, on vivrait, on vivrait comme il se doit de vivre, simplement, à l'écoute du vent et des bruissements de feuilles, en se disant que peut-être, si les récoltes et les ventes sont bonnes, on pourrait se rendre à Londres. Aujourd'hui, elle sent les heures disparaître les unes après les autres, et reprendre leur place à nouveau, en se disant que peut-être, bientôt, le building s'écroulera, et que le sang des finances coulera le long des trottoirs, et finira par s'évanouir dans les bouches d'égouts. On s'amusera sûrement à nouveau, comme lorsqu'il y avait la Prohibition, et que les américains faisaient couler l'alcool à flots en écoutant du Jazz. Oui - elle se dit - tout va bien finir par tomber. Et le bruit des volets claquant sur la fenêtre sera un son si doux, si avenant, qu'elle ne se souciera plus de rien, juste l'espace d'un instant.

<< Mais ce sont encore des mots, mon gars ! Et les mots ne suffisent pas, les Blouses Blanches aimaient à tout réduire à des mots tels que hallucination et phénomène de dissociation. Ils pouvaient parfaitement comprendre le côté visuel, les fusées visibles. Donnez-leur un bon cas, un cendrier qui se transforme en piège à mouches vénusien, ou des cathédrales de cristal dans un film intérieur, et ils s'en délectent - [...] Mais vous ne comprenez donc pas ? Ces trucs visuels ne constituent, avec le LSD, qu'un décor. De fait, vous pouvez fort bien passer par toute l'expérience sans une seule véritable hallucination - le tout était... dans l'expérience... Une certaine sensation, qui était indescriptible... Indescriptible parce que les mots ne peuvent que vous rafraîchir la mémoire, et on ne peut se souvenir de... l'expérience, de la barrière entre le subjectif et l'objectif, le personnel et l'impersonnel, le Moi et le Pas-Moi, qui disparaît. Cette impression là ! ... [...]
La création de l'Univers tout entier ! >>